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Francesco De Gregori – I Matti lyrics
I matti vanno contenti, tra il campo e la ferrovia.
A caccia di grilli e serpenti, a caccia di grilli e serpenti.
I matti vanno contenti a guinzaglio della pazzia,
A caccia di grilli e serpenti, tra il campo e la ferrovia.
I matti non hanno pi? Niente, intorno a loro pi? Nessuna citt?,
Anche se strillano chi li sente, anche se strillano che fa.
I matti vanno contenti, sull'orlo della normalit?,
Come stelle cadenti, nel mare della Tranquillit?.
Trasportando grosse buste di plastica del peso totale del cuore,
Piene di spazzatura e di silenzio, piene di freddo e rumore.
I matti non hanno il cuore o se ce l'hanno? Sprecato,
? Una caverna tutta nera.
I matti ancora l? A pensare a un treno mai arrivato
E a una moglie portata via da chiss? Quale bufera.
I matti senza la patente per camminare,
I matti tutta la vita, dentro la notte, chiusi a chiave.
I matti vanno contenti, fermano il traffico con la mano,
Poi attraversano il mattino, con l'aiuto di un fiasco di vino.
Si fermano lunghe ore, a riposare, le ossa e le ali,
Le ossa e le ali, e dentro alle chiese ci vanno a fumare,
Centinaia di sigarette davanti all'altare
A caccia di grilli e serpenti, a caccia di grilli e serpenti.
I matti vanno contenti a guinzaglio della pazzia,
A caccia di grilli e serpenti, tra il campo e la ferrovia.
I matti non hanno pi? Niente, intorno a loro pi? Nessuna citt?,
Anche se strillano chi li sente, anche se strillano che fa.
I matti vanno contenti, sull'orlo della normalit?,
Come stelle cadenti, nel mare della Tranquillit?.
Trasportando grosse buste di plastica del peso totale del cuore,
Piene di spazzatura e di silenzio, piene di freddo e rumore.
I matti non hanno il cuore o se ce l'hanno? Sprecato,
? Una caverna tutta nera.
I matti ancora l? A pensare a un treno mai arrivato
E a una moglie portata via da chiss? Quale bufera.
I matti senza la patente per camminare,
I matti tutta la vita, dentro la notte, chiusi a chiave.
I matti vanno contenti, fermano il traffico con la mano,
Poi attraversano il mattino, con l'aiuto di un fiasco di vino.
Si fermano lunghe ore, a riposare, le ossa e le ali,
Le ossa e le ali, e dentro alle chiese ci vanno a fumare,
Centinaia di sigarette davanti all'altare
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